Gillette من Wall Street · النسخة العربية · رقم 11
قارئة كفّ Wall Street — التتمة الثانية
كنت قد رتّبت أموري للعودة إلى ميامي.
ستة أشهر.
وقت يكفي لأرتاح، وأصقل إسبانيتي، وأدرس الكوبيات عن قرب.
كنّ دائماً طريدتي المفضلة.
دخلت سوبرماركت، فسبق القدرُ عربة التسوق.
ظهرت أمامي امرأة.
كوبية.
عرفتها في الحال.
وعرفتني.
حدّقت فيّ بضع ثوانٍ.
ثم قالت:
«ماذا تفعل هنا بحق الجحيم؟»
«أتسوّق.»
«لا. أقصد على الأرض. ألا يُفترض أن تكون في الجحيم الآن؟»
أثنيت على إنجليزيتها.
بلا شائبة.
أفضل النساء يفلحن دائماً في أن يكنّ شخصين في آن واحد:
عذبات حين يردن معلومة،
بلا رحمة متى حصلن عليها.
سألتني كيف حالي.
كيف صحتي.
كيف ما زلت حياً أصلاً.
أين زوجتي.
وقبل كل شيء:
«كيف استطعت أن تبقى شاباً وأن تهزم الشيطان نفسه؟»
قلت لها إن عليّ أن ألحق بحافلة.
وكان ذلك صحيحاً.
لم أقل إلى أين.
ودّعتها واختفيت.
· · ·
حين عدت إلى البيت، نمت في الحال.
في الحلم، رأيت أحدهم يصعد درج بيتي في إيطاليا.
كنت أعرفه.
أو ربما لا.
ثم أدركت فجأة.
كان هو.
الهندي القادم من سينسيناتي.
صاحب ورقة الدولار الموقَّعة.
بلغ الدرجة الأخيرة.
عانقني.
ابتسم بتلك الرصانة البريطانية التي يلبسها بعض الهنود أفضل مما استطاع البريطانيون يوماً. ثم نظر إليّ، جادّاً.
«فريغا، من فضلك — أين الحمّام؟»
استيقظت مفزوعاً.
رحت أبحث عن باب الحمّام.
ثم أدركت أنني ما زلت داخل الحلم.
استدرت.
الكرسي الأحمر مشغول.
هو من جديد.
شبح بوسطن.
يضحك.
«كنت أعرف أنك لم تخف. أنت رجل له خصيتان.»
ثم أشار إلى شخص بجانبه.
«انظر من أحضرت.»
· · ·
امرأة طويلة.
أنيقة.
أمريكية.
في نحو الأربعين.
وقفة مسؤولة تنفيذية.
ونظرة من توقّع الوثائق التي تنهي حياة الآخرين.
مدّت يدها.
«مكتب حقوق المؤلف. واشنطن العاصمة.»
أومأت برأسي.
«يا لها من ترقية. كيف انتهى بكِ المطاف هنا؟»
«وصلتني رسالة إلكترونية منك.»
«ثم؟»
«قرأتها.»
«ثم؟»
«لم يحتمل قلبي.»
انفجر الشبح ضاحكاً.
أما أنا فلا.
«آسف.»
«لا تأسف.»
«لا، جدّياً.»
«لا، جدّياً — وأنا أيضاً.»
· · ·
جلست.
تفحّصت الغرفة.
تفحّصتني.
ثم قالت:
«أنت الرجل الذي انتظرته طوال حياتي.»
«يبدو نظاماً معقداً للتعرّف إلى أحد.»
«كان أفضل ما وجدت.»
«لا. صدّقيني. لم يكن الأفضل.»
صمتت لحظة.
ثم سألتها السؤال الوحيد الذي يهمّ.
«قبل مكتب حقوق المؤلف — أين كنتِ تعملين؟»
«في شركة أمريكية متعددة الجنسيات. منظفات.»
«وكيف كان ذلك؟»
«لكي تبلغ الأهداف، عليك أن تموت.»
«بمعنى؟»
«حرفياً. يشغّلونك حتى تنفجر.»
· · ·
لزمت الصمت.
ثم ابتسمت.
«آسف يا عزيزتي.»
«على ماذا؟»
«أخطأتِ اختيار البُعد.»
«عفواً؟»
«في الحياة، المسألة دائماً — وأبداً — مسألة أسلوب.»
أشرت إلى النافذة.
الأرض ما زالت هناك في الخارج.
حائرة.
صاخبة.
مليئة بالمشاكل.
«أنا أصغي إلى الجميع.»
«حتى إلى الأشباح؟»
«إليهم على الخصوص.»
«فلماذا لا تأتي معنا إذن؟»
«لأن لي بعدُ شيئاً أنهيه هنا في الأسفل.»
أومأ شبح بوسطن برأسه.
وأطرقت المسؤولة التنفيذية.
بدت خائبة.
· · ·
نهضت.
مشيت إلى الباب.
ثم استدرت.
«بالمناسبة —»
«ماذا؟»
«يصادف أنني أنا أيضاً أعمل في المنظفات.»
«وماذا بعد؟»
«لكنني لا أنتظر أن يموت أحد كي أبلغ أهدافي.»
قهقه الشبح عالياً.
وابتسمت هي — للمرة الأولى.
حين فتحت عينيّ من جديد، كنت وحدي.
لم يبقَ أحد في الغرفة.
لا أشباح.
لا مسؤولات تنفيذيات.
لا هنود يبحثون عن حمّام.
الكرسي الأحمر وحده.
ما زال يراقبني.
كأنه يعرف سلفاً من القادم في الليلة التالية.
فرديناندو فريغا