Minha Itália, vista de perto

Ser imprevisível tem suas vantagens, mas também seus pontos cegos — aqueles momentos em que se espera que a clareza chegue sozinha. E ela chega. Basta saber esperar. O que não é um talento italiano.

Nenhum projeto a montante, nenhum planejamento. Esse é um trabalho reservado a quem é bem pago para parecer reflexivo, enquanto os dados reais continuam atrelados ao instinto e à intuição — dois valores absolutos, sem nunca esquecer que somos filhos de mulheres capazes. Nunca se esqueçam disso.

Os americanos chamam isso, com desenvoltura, de work in progress. Nós, italianos, não temos visão gerencial, e depois de dois mil anos ainda estamos defendendo nossas posições — discutindo sobre quem possuía o quê, mas nunca de fato quem possuía o quê — invocando os antigos romanos: hábeis construtores de aquedutos e latrinas, mestres da submissão, da dominação, da usurpação, da discriminação, envoltos em entretenimento e orgia sem fim, muitos vícios e poucas virtudes. Um povo que pregou numa cruz o colega que chegou há dois mil anos trazendo uma palavra, um livro — não para anunciar a chegada de Bezos e da Amazon, mas apenas para mostrar como se constrói e se possui um negócio sobre a pele dos outros.

Um povo que, no fim, perdeu tudo, e nos deixou apenas os mictórios públicos e a Meloni no governo — enfrentando o urso americano, que ainda se recusa a admitir que perdeu para uma mulher desde o nascimento, simplesmente porque um dia submeteu uma mulher bonita com dinheiro.

O que ele não sabe é que a aparente submissão de uma mulher é a verdadeira conquista oculta — legível apenas por um homem evoluído de bolsos vazios. E enquanto o capital dele cresce e se acumula, ela otimiza esse poder entre as próprias mãos, segurando exatamente aquilo que consegue conter, do jeito que um croupier trabalha a mesa de um cassino.

Itália. Um país aonde se vem para umas férias de vinte dias, come-se bem, e depois se vai embora imediatamente.

Porque não é um lugar que eu recomende.