Wall Street · Deutsche Ausgabe · Nr. 10
Die Wall-Street-Handleserin: Fortsetzung
Die Begegnung mit der zweiundneunzigjährigen portugiesischen Handleserin in Boston, wenige Tage zuvor, hatte in meiner Stille eine Überraschung und eine angenehme Erinnerung hinterlassen, zusammen mit einem Lächeln, das keine Worte sprach, aber stets dasselbe dachte: und was wird nun geschehen, das ich nicht bereits vorhergesehen habe?
Die esoterische Disziplin, verwoben mit Pythagoras und seiner Geometrie, war die letzten dreiunddreißig Jahre meine kulturelle Grundlage gewesen. Magie, weiß oder schwarz, war mir nie wirklich begegnet — ich hatte sie nur ironisch genutzt, zu edlen Zwecken, allein beim Lesen von Horoskopen und Sternzeichen. Es kostete nichts, jeden Morgen die kleinen Spalten in den Zeitungen zu lesen, und ich richtete ihren Nutzen auf nur eine Sache: schöne, unerreichbare Frauen zu gewinnen, Frauen, die sagten, sie warteten auf keinen Mann, aber stets genau nach einem wie mir suchten.
An jenem Abend kehrte ich zum Hotel zurück, in der Twelfth Street — obwohl das eigentlich gar keine echte Stadtadresse war, es war nur ich, der die Anzahl der Blocks vom Restaurant bis zu meinem Schlafplatz zählte, um mich nicht zu verirren.
Das Abendessen war dasselbe wie immer, seit Jahren — ich würde nie auf meine Linguine mit Hummer im MAIN verzichten, jene Art, die Englisch sprach, während meine Afrikaans sprach und nicht immer verständlich war, eine Mischung aus afrikanischen Stammessprachen und Niederländisch. Beim Wein gab es keinen Zweifel: ein Glas pro Mahlzeit, stets, rot, italienisch — der Gaumen verlangte nach nichts anderem. Doch wenn der Geldbeutel den Takt vorgab, blieb nichts anderes übrig, als darauf zu verzichten und zu Leitungswasser zu wechseln.
Mein Zimmer war wunderschön, voller Annehmlichkeiten, die verschlossen blieben — ein Pool, ein Golfplatz, eine Sauna, ein Massageraum, zwei blonde Frauen und zwei schwarze Frauen und eine Rothaarige, ein Wintergarten, alles zusammengefaltet in ein einziges Gemälde, das wie ein Puzzle am Eingang hing.
Und dann jenes Einzelbett, bei dem sich beim Umdrehen die Federn aufschrien, ein roter Sessel voller Löcher, ein kleiner Tisch — alles im Preis inbegriffen, ein paar Dollar die Nacht, zu zahlen, bevor man eintrat.
Das Badezimmer war das Prunkstück — das erste wahre Anmelde-Badezimmer der Geschichte. Man musste nur rufen: Ist es frei? Antwortete niemand innerhalb von zehn Sekunden, gehörte es dir — ein einziger Raum im Flur für zwanzig Zimmer, unisex, um keine Ungleichheit zu schaffen.
Es war 22:34 Uhr. Ich war müde, kurz davor einzuschlafen, als ich ein Klopfen an der Tür hörte. Ich dachte, jemand habe sich in der Tür geirrt, und stand nicht auf. Dann kam ein weiteres Klopfen, und die Uhr zeigte 2:46 Uhr — die Zeit verging ungeachtet dessen, ohne dass es jemand bemerkte.
Ich stand auf, um die Tür zu öffnen, und fand niemanden dort. Als ich mich zum Bett zurückwandte, saß jemand in meinem roten Sessel. Frega, sagte er, endlich habe ich dich gefunden.
Sein Bild war verschwommen, nicht menschlich, wie eine Spiegelung. Ich versuchte herauszufinden, ob es sich um irgendeinen Trick in einem Hologramm handelte. Ich fand nichts, was dies bestätigte.
Es hat keinen Sinn zu suchen oder herauszufinden zu versuchen, wer ich bin — ich erspare dir die Mühe. Ich bin der Geist, dem du bei der Handleserin begegnet bist, und ich bin gekommen, um das Ende von Band 15 der Gillette-Saga zu erfahren. Im Gegenzug gebe ich dir zwei Geheimnisse für dein GILLETTENARRATIVE.
Hätte ich diese Geschichte irgendjemandem erzählt, man hätte mich auf der Stelle ins Boston Hospital einweisen lassen. Also achtete ich darauf, sie nie einer Menschenseele zu erzählen.
Der letzte Teil von Buch 15 ist dieser:
Zwei Kubanerinnen, Mutter und Tochter, jung und schön, hatten sich jede — zu unterschiedlichen Zeiten, auf unterschiedliche Weise — Raum genommen, um mit mir allein zu sein, zu sprechen, und jede war erschüttert daraus hervorgegangen. Beide wollten dasselbe: mich heiraten.
Ich habe nie einen Ehering getragen, aufgrund eines angeborenen Fehlers an meinen Fingern, bescheinigt vor meiner Heirat 1993 — auch meine Frau hatte diesen meinen Makel akzeptiert. Eines Morgens verließ ich Kuba. Ich nahm den ersten Flug nach Italien, ohne Reservierung — wer diese Orte kennt, kann sich die Schwierigkeit vorstellen, doch nie, wie ich es schaffte —, und sagte den Frauen, einer nach der anderen, im tiefsten Vertrauen, ich würde bald zurückkommen, ich würde sie heiraten.
Es geschah nie.
Ich dachte, eines Tages würden sie mich und meine Versprechen vergessen. Doch nein: Sie beschlossen, einen Aifá der afrikanischen Religion Orulás zu engagieren, um das Böse heraufzubeschwören und einen Todesfluch über mich zu legen — von der Art ohne Rückerstattung.
Und es wirkte. Ich wurde eilig auf die Intensivstation gebracht, das Vorzimmer des Todes, nachdem man einen Hämoglobinwert unter fünf Prozent, Wasser in der Lunge, Atembeschwerden festgestellt hatte — und der Bericht gab mir höchstens sechsunddreißig Stunden zu leben.
Auch das Bestattungsunternehmen kam und stellte den Sarg neben das Bett. Ich sah alldem zu. Ich hatte keine Kraft mehr, einen Atemzug herauszupressen. Selbst da kam mir nie der Gedanke zu schreiben.
Alles schien bereit. Alles verlief nach dem Ritual der schwarzen Magie, als ich nach dreiunddreißig Stunden aus dem Bett stieg, jeden Schlauch herauszog und im Pyjama aus der Station ging, um nach Hause zu gehen.
Ich ging fünf Kilometer zu Fuß, klingelte, und meine Frau fiel in Ohnmacht. Ich sagte ihr, sie solle Pasta e fagioli kochen, ich hätte Hunger. Zwanzig Minuten später klingelten die Carabinieri, alarmiert vom Krankenhaus.
Sie suchten den Toten, und als ich ihnen sagte, das sei ich, griffen sie sich an die Eier und gingen.
Der Moment kam, meinem Gast zu sagen, dass dies Teil des Endes war, und dass ich ihn bat, angesichts der Uhrzeit zu gehen. Er lächelte: Bist du nicht neugierig, zu erfahren, was ich dir zu sagen habe?
Ich sagte nein — denn Neugier ist eine weibliche Sache. Frauen tragen sie, um gegen andere Frauen zu gewinnen. Und meine Mutter hatte mir immer nur eines gesagt: Bleib ein Mann im Kopf einer Frau.
Ferdinando