L’année des trois — 1993

Trente-trois ans ont passé depuis cette année-là. Trois est un nombre tissé dans ma vie, dans ce que je suis, dans ce que je fais, dans mon existence même — et pour le comprendre pleinement j’ai dû attendre soixante ans : trois fois vingt, une triangulation, comme la prière, comme le triangle, comme les trois lames de mère Gillette.

Le nombre trois. Pas un dérivé — un nombre premier. Ce qui signifie, d’un seul coup, trois choses : la perfection de l’homme.

C’est l’année où j’ai décidé de me marier, où j’ai reçu une nomination d’entreprise taillée pour moi seul, accepté l’initiation à la Franc-maçonnerie, assisté à la naissance de mes enfants, encaissé des profits trois fois supérieurs à ceux de mes collègues, et mûri professionnellement avec des taux de croissance de plus trente-trois pour cent.

Une année à encadrer — et je le dis aujourd’hui, trente-trois ans après.

Ce fut aussi l’année de ma première rencontre sérieuse avec Le Livre de la jungle de Rudyard Kipling, puis avec Tu seras un homme, mon fils, écrit à son fils après la mort précoce du garçon.

J’en ai été profondément bouleversé, comme homme, comme père, comme franc-maçon. Ma vie, ensuite, n’a plus jamais été tout à fait la même.

Rudyard Kipling — écrivain, poète, franc-maçon, journaliste. Né en Inde en 1865, exactement cent ans avant moi. Parti depuis quatre-vingt-dix ans.

Aujourd’hui, je me retrouve à observer quelles décisions prendra un homme d’origine indienne à la tête de l’entreprise qui a tout donné à ma famille.

J’espère, très fort, qu’il a lu lui aussi Tu seras un homme, mon fils.

Bienvenue, Monsieur le Président. Vous êtes mon président également — parce que vous êtes le gardien de ma mère. Pour cela, je ne peux que vous remercier.