Wall Street کا بیگ

جب میرے والد کام کے سلسلے میں پانچ دن باہر رہ کر جمعے کی شام گھر لوٹتے تو تھکن سے چُور ہوتے۔

تقریباً ہر ہفتے وہ مجھ سے کہتے کہ گیراج جاؤ اور میری گاڑی سے دو چیزیں لے آؤ: فائل اور بیگ۔

انہیں دونوں چاہیے ہوتی تھیں۔
رات کے ٹھیک 9:30 بجے ایک انسپکٹر کا فون آتا اور اعداد و شمار تیار ہونا لازم تھا۔

یہ ہماری جمعے کی رسم بن گئی۔
میں نے کبھی شکایت نہیں کی۔
میں یہ اپنے والد کے لیے کرتا تھا۔
میں یہ ہم سب کے لیے کرتا تھا۔

اعداد و شمار کبھی غلط نہ نکلے۔
نتائج کبھی توقع سے کم نہ رہے۔
اور میں نے انہیں کبھی غصے میں نہیں دیکھا۔

بچپن میں مجھے یقین ہو چلا تھا کہ ان کے پاس کوئی جادوئی بیگ ہے۔

مگر گھر میں امی اکثر مجھ سے کہتیں کہ میرا بیگ اور بٹوا لے آؤ۔
یہ میرا پہلا سبق تھا۔
دو بالکل مختلف چیزوں کا نام ایک ہو سکتا ہے۔

ایک بڑا، کام سے بھرا ہوا۔
ایک چھوٹا، پیسوں سے بھرا ہوا۔

برسوں بعد، سردیوں کی ایک شام، میں اور والد ایک جنازے سے لوٹ رہے تھے۔
مزدوروں کی ہنگامہ آرائی کے باعث سڑکیں بند تھیں اور ہمیں ایک ایسے راستے پر مڑنا پڑا جس سے ہم عام طور پر کبھی نہیں گزرتے تھے۔

ایک اندھیری سڑک کے کنارے چھوٹے چھوٹے الاؤ کے پاس کئی عورتیں کھڑی تھیں۔
ہر ایک کے پاس ایک ہینڈ بیگ تھا۔

میں نے پوچھا یہ کون ہیں۔
والد مسکرائے۔

“یہ کام کی تلاش میں نکلی خواتین ہیں۔”

میں نے بیگوں کی طرف دیکھا۔
“اپنے اوزار یہ ساتھ لیے پھرتی ہیں،” انہوں نے سمجھایا۔
“اور ان کے گاہک کون ہیں؟”
“وہ لوگ جو نیک عمل کرتے ہیں۔”

میں دس برس کا تھا۔
ظاہر ہے، میں نے یہی سمجھا کہ جن لوگوں کا واسطہ اعمال سے پڑتا ہے، ان کا کسی نہ کسی طرح ان عورتوں سے بھی واسطہ پڑتا ہے۔ یہ غلط فہمی مجھے بالکل معقول لگی۔

برسوں بعد والد مجھے میلان لے گئے۔
میں پہلی بار اطالوی مالیات کے معبد، Piazza Affari میں داخل ہوا۔

ٹریڈنگ فلور چیخ پکار سے بھرا ہوا تھا۔
خریدتے ہوئے لوگ۔
بیچتے ہوئے لوگ۔
کاغذ کے پرزے یوں لہراتے ہوئے لوگ جیسے خود تہذیب کا دار و مدار انہی پر ہو۔

میں نے حیران پریشان ہو کر اِدھر اُدھر دیکھا۔
“یہ سب چیخ کیوں رہے ہیں؟”

والد ہنس پڑے۔
“یہ دھندا ایسے ہی چلتا ہے۔”

میں نے فوراً اختلاف کیا۔
میں نے انہیں پندرہ برس کام کرتے دیکھا تھا۔
انہیں کبھی چیخنے کی ضرورت نہیں پڑی تھی۔

ہم پاگلوں کی طرح ہنسے۔
وہ شام Navigli پر ختم ہوئی، جہاں میری یادیں ایک بار پھر آپس میں گڈمڈ ہو گئیں۔

سڑک کنارے کی عورتیں۔
ان کے ہینڈ بیگ۔
اسٹاک ایکسچینج کے سوداگر۔
ان کے بریف کیس۔

الگ الگ منڈیاں۔
الگ الگ مال۔
وہی ایک انسانی تلاش۔

ان میں سے کچھ مرد تقریباً کچھ بھی خرید سکتے تھے۔
جو چیز انہیں مشکل سے ملتی تھی وہ جذبات تھے۔
وہ محبت خریدنے کی آس لگائے رہتے۔
جو عموماً خریدتے، وہ کچھ اور ہوتا۔

پھر میری خالہ تھیں۔
وہ اپنا میک اپ ہینڈ بیگ کے اندر چھپا کر رکھتی تھیں، کیونکہ ان کے شکی شوہر کا ماننا تھا کہ حسن کو قدرتی طور پر ظاہر ہونا چاہیے۔

جب وہ بن سنور کر گھر لوٹتیں تو وہ فخر سے مسکراتے۔
“آج تم بہت اچھی لگ رہی ہو۔”
“کیسی صحت مند رنگت ہے۔”
اور وہ چپ چاپ سر ہلا دیتیں۔

ایک اور بیگ۔
ایک اور راز۔
ایک اور منڈی۔

جوں جوں میں بڑا ہوا، مجھ پر کھلا کہ دنیا میں بیگ کئی طرح کے ہوتے ہیں۔

کچھ میں اعداد ہوتے ہیں۔
کچھ میں پیسے ہوتے ہیں۔
کچھ میں خواہشیں ہوتی ہیں۔
کچھ میں جھوٹ ہوتے ہیں۔
اور کچھ میں پوری پوری زندگیاں۔