Инстинкт Gillette

ДЕСЯТЬ КОМНАТ РАЗУМА

Есть дом, в котором каждый из нас живёт, хотя никогда его не выбирал.

У него нет адреса. Его нет ни на одной карте. И всё же мы знаем его лучше любого места, где действительно жили. Внутри — десять дверей.

Одни мы открываем каждый день, сами того не замечая.

Другие держим запертыми и делаем вид, будто они не имеют к нам никакого отношения.

А есть комнаты, которые мы не строили сами, но почему-то всё равно носим в себе. Это не теория.

Не учебник психологии, пылящийся на полке.

Это рассказ человека, который прошёл эти десять комнат одну за другой, часто не зная, где находится, и который теперь, когда лет за плечами прибавилось, пытается описать их в точности такими, какими их пережил.

Десять дверей.

Я открыл их все.

Одни — с любопытством.

Другие — нехотя.

Иные — только когда поворачивать назад было уже поздно.

Если эти комнаты кажутся тебе знакомыми, то не потому, что они рассказывают мою историю.

А потому, что где-то в глубине они рассказывают и твою.

Фердинандо

ИНСТИНКТ — Направление

Всякий раз, когда наступал этот момент, я оказывался на распутье.

Разум молчал.

Никакой логики.

Никаких расчётов.

Никакой стратегии.

Только тело.

Лёгкий наклон влево.

Как лист, что летит за ветром, не зная, где опустится.

Я понял, что инстинкт приходит из древних краёв.

Древнее слов.

Древнее страхов, которые мы научились носить с собой.

Он уже был на месте.

До школы.

До воспитания.

До характера.

Инстинкт — первый жилец нашего дома.

Тот, кто продолжает платить за жильё, даже когда мы забываем о его существовании.

Он не говорит.

Он указывает.

Не объясняет.

Сопровождает.

Многие решения, изменившие мою жизнь, родились именно так.

Без доказательств.

Без гарантий.

Без свидетелей.

Ощущение.

И больше ничего.

И всё же, оглядываясь назад, я вижу, что этого хватило.

Потому что инстинкт не знает будущего.

Он знает нашу правду — ту правду, до которой рассудок может добираться годами, а тело её уже знало.

И когда мы по-настоящему к нему прислушиваемся, мы перестаём спрашивать, куда ведёт дорога.

Мы трогаемся в путь.

Беда не в том, что инстинкт ошибается.

Беда в том, что мы притворяемся, будто не слышали его.

Потому что тогда мы начинаем искать, на кого бы переложить свою ответственность.

На родителей.

На учителя.

На начальника.

На правительство.

На судьбу.

Если мы отказываемся слушать то, что и так знаем, у нас всегда найдётся виноватый.

Таково человечество.

Почти всегда готовое скорее предать себя, чем принять решение.