اُس کے نام Gillette کا بنزائی

روزا نیپلز کی ایک رفیقِ کار تھی، میری طرح مینیجر۔ وہ ایسے اعتماد سے چلتی تھی جسے ترجمے کی ضرورت نہ تھی — اس کا پورا پروگرام اس کے چہرے پر لکھا تھا، اور جسے پڑھنا آتا تھا، وہ پڑھ لیتا تھا۔

یہ تقریباً ناگزیر ہی تھا کہ ونچینزو — ایک میٹر اٹھاون سینٹی میٹر کی امنگ اور کمزوری — اس کی خاطر اپنے بیوی بچے چھوڑ دیتا۔ کچھ مرد چنتے نہیں۔ ہتھیار ڈال دیتے ہیں۔

جب بھی راہداریوں میں اس سے سامنا ہوتا، یوں لگتا جیسے اُن جاپانی کلبوں میں قدم رکھ دیا ہو جہاں ہر چیز رسم ہے، ہر چیز رمز ہے، ہر چیز فاصلہ ہے۔ پہلا اشارہ ایک مسکراہٹ ہے۔ پھر ایک جملہ ایسی زبان میں جو تمہاری سمجھ میں نہیں آتی، مگر تم جانتے ہو کہ اصل پیغام کہیں نیچے چھپا ہے۔

اپنی ٹوٹی پھوٹی انگریزی میں روزا مجھ سے ہمیشہ ایک ہی بات پوچھتی: تمہارے دوست کیوں نہیں ہیں؟ تم رشتوں کو زندہ کیوں نہیں رکھ پاتے؟ تمہیں کیا چیز روکتی ہے؟ کیا چیز تمہیں پیچھے کھینچتی ہے؟

میں نے کبھی جواب نہ دیا۔ اس لیے نہیں کہ دینا نہیں چاہتا تھا، بلکہ اس لیے کہ صحیح جواب ابھی میرے پاس تھا ہی نہیں — یا شاید میں اسے وہ امتحان دینا نہیں چاہتا تھا جس کی اسے توقع تھی۔

ایک شام میں نے اسے ہوٹل کے دروازے پر پایا، کسی کے انتظار میں جو اسے گاڑی میں چھوڑ آئے۔ اس نے پوچھا کہ میں کہاں جا رہا ہوں۔ جواب آسانی سے نکل آیا:

“دنیا میں کہیں بھی، بشرطیکہ تمہاری بانہوں میں ہوں۔”

وہ کھلکھلا کر ہنس پڑی۔ آخر ہم گاہکوں، اعداد، حکمتِ عملیوں کی باتیں کرنے لگے۔ تبھی اس نے اعتراف کیا کہ ایریا مینیجر مہینے کا پورا بجٹ اُسی پر خرچ کرتا تھا، اور یہ کہ ہمارے نتائج محض ہماری اپنی قابلیت کا ثمر تھے۔

کیا حرامزادہ ہے، میں نے سوچا۔ پھر مسکرا دیا۔

کیونکہ اُس رات میں ایک بات پہلے ہی سمجھ چکا تھا: ایریا مینیجر کا بجٹ میں لے اڑا تھا — اور اسے ابھی خبر نہ تھی۔

بنزائی۔