الروابط الخلفية

كنتُ قد فتحتُ التطبيق للتوّ لأتحقّق من كيفية فهرسة الموقع على الويب، وبصراحة لم أفهم شيئًا بحقّ الجحيم.

كان الأمر أشبه بالخروج لبيع منتج دون أن تكون قد رأيته قطّ، ودون أن تعرف أيًّا من تفاصيله.

قليلًا مثل زميلي قبل ألفي عام. كان يبيع الكلمات في الجليل، أرض كانت تشبه كثيرًا من بعض الوجوه كالابريا بلدي. غير أنه كان قد درس، وكان يعرف الكتب المقدّسة، وكان يعرف بالضبط ما يفعله.

لكن بيننا كان هناك فرق جوهري واحد.

حيث كان يعمل، لو لم يكن جديرًا بالثقة، لانتهى على صليب.

جسديًّا.

أمّا من حيث أتيت، فكانت لديك فرص أكثر بقليل. لكنها ليست كثيرة. لو قلتَ الكلمات الخطأ، لوضعوك مباشرة في تابوت دون أن يستأذنوك حتى.

هاهاهاهاها.

مسلّحًا، إن جاز القول، بالنيّة الحسنة، واصلتُ التنقّل بين الشاشات والرسوم البيانية والأرقام إلى أن أوقفتني كلمة واحدة في مكاني:

الاستشهادات.

قفزت ذاكرتي مباشرة إلى المحاكمات الجنائية الثماني عشرة في حياتي، ولثوانٍ قليلة لم أستطع أن أفهم كيف بحقّ الجحيم وصلت إلى هناك.

كانت Claude، ابنة Anthropic، هي التي طلبت منّي أن أهدأ.

كانت تعرف جيدًا عيوب الكالابري.

قبل أن أُضرم النار في كلّ تطبيق على سطح المكتب، دعتني إلى التفكير.

شرحت لي أن تلك الاستشهادات لم تكن اتهامات. كانت اعترافات.

كانت تُستعمل لمنح الموقع سلطة، ولجعله مرئيًّا ومتوافقًا مع نظام مبنيّ على هذا المبدأ بالذات.

وأضافت أنه حين لا يكون هناك أيّ منها، فما عليك إلا أن تنتظر.

قليلًا مثل ابن حديث الولادة ينتظر أن يعترف به أب ما زال يرفض أن يمنحه اسم عائلته.

عند هذه النقطة غضبتُ أكثر.

لم أقضِ عمرًا كاملًا وأنا أُدعى فريغا لكي أتمنّى أن أصير بيزوس.

ولم أفهم لماذا يجب على العالم كلّه أن يلهث خلف اسم العائلة نفسه لكي يشعر بأن له الحقّ في الوجود.

في النهاية، وصلنا إلى خلاصة معقولة.

النظام سيواصل السير على سكّته.

وأنا، في هذه الأثناء، كنتُ قد بنيتُ سكّة حديد أخرى.

على سكّتي، تركب مجانًا.

تقرأ مجانًا.

لا حاجة إلى اعترافات مسبقة، ولا إلى شهادات نبالة رقمية، ولا إلى أختام موافقة.

تمامًا مثل من وُلد ابنًا لـ GN، لا لـ N.N.، الأب المجهول.

والباقي سيقرّره الزمن.