STJÓRN BIC Á SHERATON

Ég kom nákvæmlega á réttum tíma.

Hún var ekki þar.

Þá hringdi síminn minn.

Það var Chanel. Hún baðst afsökunar. Hún sat í leigubíl, enn á leiðinni, og yrði aðeins fimm mínútum of sein.

Nokkrum mínútum síðar sá ég hana ganga inn á hótelið.

Sítt ljóst hár. Hávaxin. Glæsileg. Nærvera af því tagi sem þarf enga kynningu.

Hún gekk að móttökunni, skráði sig inn, skildi farangurinn eftir og gekk svo í áttina til mín.

„Herra Frega, góðan dag. Ég er Chanel. Ég hef þegar það forskot að vita hver þú ert. Myndbandið á vefnum þínum og myndin af þér vöktu engar falskar væntingar. Og það er líka satt að þú notaðir engar síur. Þú lítur í alvöru nákvæmlega út eins og auglýst er.“

„Takk fyrir, frú. Gjörðu svo vel, fáðu þér sæti. Má bjóða þér kaffi eða eitthvað annað að drekka? Taktu þér tíma. Ég er ekkert að flýta mér, og ég veit hvernig herramaður á að haga sér í návist konu.“

„Nei, takk. Ég fékk mér kaffi á flugvellinum. Raunar er ég með nýjan ilm í dag. Ég vona að þér líki hann.“

Ilmurinn vakti athygli mína.

„Hvað heitir hann?“ spurði ég. „Hann er algjörlega nýr fyrir skynfærum mínum.“

Hún brosti.

„Tja, nafnið hans er gömul frönsk klassík. Það svarar mjög einfaldri spurningu: hvernig sigrar maður Ítala án þess að stíga nokkurn tímann inn á völlinn?“

Ég horfði beint í augu hennar.

Handan við glæsileikann var hún einstaklega greind. Það eitt gerði mig fúsari til að halda samtalinu áfram. Sterk samkennd kviknaði nánast samstundis.

Hún byrjaði að útskýra tilgang heimsóknarinnar, en ég fann að hugurinn reikaði að því hvernig hún hreyfði sig meðan hún talaði. Hún tók eftir því. Öðru hverju þagnaði hún og spurði hvort allt væri ljóst.

Ljóst aðeins að vissu marki.

Hún bjó yfir þeirri nærveru sem gerir einbeitingu erfiða.

Þá sagði hún nokkuð sem breytti stefnu fundarins algjörlega.

„Fimm háttsettir stjórnendur frá BIC France komu með mér í dag. Þeir vilja hitta þig. Þar hefst hið raunverulega samtal.“

Athygli mín sneri samstundis aftur að efninu.

Hún gaf þeim merki um að koma nær. Ég hafði jú samþykkt að hitta þá.

Á augabragði sátum við sjö saman við borð umkringt fjórum sófum.

Fyrst hélt ég að þetta væri einhvers konar misskilningur.

Hvers vegna skyldi fólk ferðast alla leið frá Frakklandi til að hitta mig?

Sá elsti í hópnum kynnti sig.

„Ég heiti M… A. Ég er núverandi forstjóri BIC France.“

Ég hafði enn ekki hugmynd um hvað þeir vildu.

Ég bað alla að kynna sig.

Myndin skýrðist mjög fljótt.

Öll yfirstjórn BIC stóð frammi fyrir mér.

Ástæða fundarins var útgáfuyfirtökutilboðið sem ég hafði sett fram á netinu.

Þeir höfðu tekið það alvarlega.

Raunar höfðu þeir tekið það nógu alvarlega til að fara að efast um eigin framtíð. Yrði þeim fundinn nýr staður innan nýja skipulagsins? Þyrftu þeir að leita sér að vinnu annars staðar?

Og einhvern veginn hafði sambandinu verið komið á í gegnum Chanel, sem þagði að mestu en tjáði sig með látbragði. Nærvera sem ómögulegt var að horfa fram hjá.

Ég útskýrði að ég væri aðeins rithöfundur og ekkert annað.

Enginn trúði mér.

Svarið var einróma.

„Þegar einhver frá Gillette talar hlusta jafnvel hluthafar okkar í þögn. Fyrst og fremst sjálf BIC-fjölskyldan.“

Ég bað um stutt hlé og notaði kaffibolla sem afsökun til að ákveða hvað ég ætti að segja næst.

Staðan var óvenjuleg.

Samt varð ég í fyrsta sinn viss um eitt: frásögn veldur miklu meiri röskun en loforð.

Og aðeins núna var ég farinn að skilja það.