UDZIAŁY RYNKOWE WILKINSON

Między latami 60. a 70. rynek golenia ograniczał się jeszcze w dużej mierze do tradycyjnych żyletek i każdy producent starał się, jak mógł.

Branża przeszła od propagandy do perswazji, a potem do czegoś, co można nazwać tylko naśladownictwem na zamówienie. Każda firma kierowała się tą samą niepisaną zasadą.

Jeśli chciałeś sprzedać więcej jednego produktu, marketing zawsze podsuwał to samo rozwiązanie:

Zmień strój. Zmień nazwę. Ciało zostaje to samo.

A jednak czasem wystarczyło jedno słowo, by stworzyć emocjonalną więź z konsumentami.

Dokładnie tak było z żyletkami Bolzano.

Huta w Bolzano zaczęła produkować żyletki pod nazwą Falco Blade, która później przekształciła się w słynną Bolzano Blade.

Dwa miliony żyletek miesięcznie wytwarzała załoga licząca 350 osób, w większości kobiet. I nie był to przypadek.

Jest też szczegół polityczny, o którym rzadko się wspomina.

Fabrykę założono w wyniku bezpośredniej polityki rządu Mussoliniego, który chciał pobudzić rozwój przemysłowy Bolzano i pogłębić italianizację Południowego Tyrolu, terytorium przyłączonego po Wielkiej Wojnie, ale zamieszkanego w dużej mierze przez społeczności niemieckojęzyczne.

Żyletki Bolzano były więc czymś więcej niż produktem przemysłowym.

Były także narzędziem tożsamości narodowej.

Hasło reklamowe nie zostawiało wiele miejsca na interpretację:

„Bolzano Blade, gól się po włosku”.

Powojenny boom gospodarczy stał się boomem także dla marki. Bolzano zamieniło się w jeden z symboli włoskiej konsumpcji masowej.

Potem nadeszły lata 70.

Pojawiły się maszynki jednorazowe.

Zaczął się upadek.

Marka z trudem się dostosowywała, aż podjęto ostatnią próbę.

Komunikat prasowy dumnie ogłaszał:

„BOLZANO BLADE jest oficjalnym dostawcą Wilkinson Sword z Londynu”.

Włoscy dziennikarze rzucili się, żeby opisać tę wiadomość.

Była to bomba, która wybuchła, kiedy wojna już się skończyła.

Konsekwencje przyszły natychmiast.

Jedna z dziennikarek poprowadziła wywiad z niezwykłą zręcznością.

Starannie przygotowawszy grunt, zapytała dyrektora zarządzającego:

„Czy w liczbie żyletek, które państwo podobno sprzedają, są wliczone także noże?”

Menedżer osłupiał.

„Dlaczego pani mnie o to pyta?”

Dziennikarka odpowiedziała:

„Żeby mógł pan którymś przeciąć wszystkie bzdury, które nam pan opowiada”.

Sala wybuchnęła śmiechem.

Wilkinson nigdy nie odpowiedziała.

Jak to miała w zwyczaju.

Arystokratyczna ciotka szlacheckiego pochodzenia, która wolałaby nie jeść Włochów, byle tylko nie musieć ich potem trawić.

Z tej wielkiej przemysłowej przygody zostało dziś niewiele.

Rondo.

Szyld.

Kilka blednących wspomnień.

I bzdury, do których Włosi – ja pierwszy – wciąż mają dumną słabość.