CZŁOWIEK L’ORÉAL

Długo czekałem, zanim napisałem ten tekst.

Nie dlatego, że brakowało mi słów, ale dlatego, że bałem się zmarnować je na człowieka, który zasługiwał na więcej.

Giorgio nie był sprzedawcą.

Był metodą przebraną za człowieka.

Był panem Giorgiem Priolo, dyrektorem handlowym L’Oréal na południe Włoch.

Zaczynał jako sprzedawca w połowie lat 70., w świecie perfumerii – na rynku kojarzonym niemal wyłącznie z kobietami, w tym samym świecie, do którego L’Oréal zawsze mówił i z którym pozostał głęboko związany. W świecie, który w końcu dał początek dziś już uniwersalnemu hasłu „Because I’m Worth It”, jakby była to odpowiedź kobiety zmęczonej ciągłym udowadnianiem swojej wartości, zmęczonej proszeniem o pozwolenie, żeby poczuć, że jest coś warta.

Światowe agencje reklamowe zarobiły miliardy dolarów na wymyślaniu takich koncepcji, z całą swoją rzekomą kreatywnością, a tak naprawdę wystarczyło wysłać sprzedawcę do Queens, przez kilka godzin posłuchać zwykłych ludzi i zamienić ich słowa w dwie proste idee za cenę kawy za dolara.

AHAHAHAHAHAH.

Poznałem go w hotelu, przy stoliku z moim ojcem, w jeden z tych wieczorów, kiedy praca i rodzina mieszają się ze sobą bez pytania o pozwolenie.

L’Oréal wysłał go, żeby zorganizował dział handlu wielkopowierzchniowego, wschodzący rynek, który szybko skupiał konsumentów i konsumpcję, podczas gdy jego historyczne królestwo – perfumerie i stoiska COROLLE – pozostawało nienaruszone, silne, nietykalne.

Zdążył już poznać chorobę.

Był jeszcze młody, ale ciało już raz kazało mu zapłacić rachunek. Nigdy nie mówił o tym, żeby wzbudzić współczucie. Jeśli w ogóle o tym wspominał, mówił o tym tak, jak mówi się o pogodzie: fakt, nie tragedia.

Użyczył mi dwóch lat swojego towarzystwa, jeden dzień w tygodniu każdego miesiąca, w podróżach między klientami, którzy nie byli ani jego, ani moi.

Na czas tych podróży stawali się nasi.

Nauczył mnie, że człowiek Gillette, który umie słuchać L’Oréal, rozumie rynek lepiej niż ktoś, kto sprzedaje tylko żyletki.

Zabrał mi męską wodę po goleniu i zastąpił ją damskim zapachem, mówiąc, że czasem mężczyźni muszą nosić to, co chcą zrozumieć, a nie to, czym są.

Nazywał mnie swoim uczniem czarnoksiężnika i nigdy nie mówił tego żartem.

Mówił tak, bo w to wierzył.

U klientów zaczęto nas nazywać po prostu „Co za wspaniała firma”.

To było nasze hasło.

Zawsze twierdziliśmy, że się bawimy i właśnie za to nam płacą.

Tymczasem świat na zewnątrz był inny: ci, którzy zawsze narzekali, ci, którzy narzekali od zawsze, i ci, którzy nie robili absolutnie nic, a i tak narzekali.

Sprzedawcy z innych firm.

Nazwiska zbędne.

Pewnego dnia zadzwonił do mnie Mediolan, bardzo uprzejmie, z prośbą, żebym przestał z nim jeździć.

Dział Gillette Personal Care na moim terenie się walił i, nie wiadomo jak, wina wydawała się moja.

Według niektórych sprzedawałem L’Oréal, nawet o tym nie wiedząc.

Bez prowizji.

Za darmo.

Tak jak robię to do dziś.

Śmialiśmy się z tego całymi dniami.

Gillette zbudował imperium wokół prostej obietnicy:

THE BEST A MAN CAN GET.

Wtedy myślałem, że to reklama.

Po latach zrozumiałem, że to był opis.

Bo pewnego dnia konkurent dał mi dokładnie to.

Nazywał się Giorgio Priolo.

Umarł w wieku pięćdziesięciu dwóch lat.

O wiele za wcześnie jak na człowieka, który wciąż miał klientów do przedstawienia, żarty do opowiedzenia i całe życie spotkań, których jego zdrowie nigdy by nie dotrzymało.

Dałem jej jego imię.

Moja córka ma na imię Giorgia i za każdym razem, kiedy ją wołam, przywołuję też jego – na chwilę, do mojego stołu.

Nie był kolegą.

Był człowiekiem, który nauczył mnie, że konkurencyjna firma, oglądana z bliska, to po prostu kolejna rodzina, której jeszcze nie poznałeś.

Żegnaj, Giorgio.

Ta saga jest tak samo twoja, jak moja.