THE BIC SAGAThe takeover that never happened.
THE WILKINSON SAGAThe steel aunt.
CHIROMANTKA Z WALL STREET – CIĄG DALSZY
WALL STREET · 10
Spotkanie z dziewięćdziesięciodwuletnią portugalską chiromantką w Bostonie, kilka dni wcześniej, zostawiło w mojej ciszy niespodziankę i miłe wspomnienie, a do tego uśmiech, który nie mówił ani słowa, ale zawsze myślał to samo: i co teraz się stanie, czego jeszcze nie przewidziałem?
Dyscyplina ezoteryczna, wpisana w Pitagorasa i jego geometrię, była moim fundamentem kulturowym przez ostatnie trzydzieści trzy lata. Magii, białej czy czarnej, nigdy naprawdę nie spotkałem – używałem jej z ironią, w szlachetnych celach, wyłącznie przy czytaniu horoskopów i znaków zodiaku. Nic nie kosztowało czytanie co rano rubryczek w gazetach, a ich użyteczność kierowałem na jedno: zdobywanie pięknych, niemożliwych kobiet, kobiet, które mówiły, że na żadnego mężczyznę nie czekają, a zawsze szukały właśnie takiego jak ja.
Tego wieczoru wróciłem do hotelu, na Dwunastej Ulicy – choć nie był to właściwie adres w mieście, to byłem po prostu ja, liczący przecznice od restauracji do miejsca, gdzie spałem, żeby się nie zgubić.
Kolacja była taka sama jak zawsze, od lat – nigdy nie zrezygnowałbym z moich linguine z homarem w MAIN, tych, które mówiły po angielsku, podczas gdy moje mówiły w afrikaans i nie zawsze dało się je zrozumieć, mieszanka afrykańskich języków plemiennych i niderlandzkiego.
Co do wina, nie było wątpliwości: jeden kieliszek do posiłku, zawsze, czerwone, włoskie – podniebienie nie prosiło o nic innego. Ale kiedy rytm wyznaczała kieszeń, nie pozostawało nic innego, jak zrezygnować i przejść na wodę z kranu.
Mój pokój był piękny, pełen udogodnień, które pozostawały zamknięte – basen, pole golfowe, sauna, gabinet masażu, dwie blondynki, dwie czarnoskóre kobiety i jedna ruda, ogród zimowy, wszystko złożone w jeden obraz wiszący przy wejściu jak puzzle.
A do tego to pojedyncze łóżko, na którym przy każdym obrocie sprężyny wrzeszczały, czerwony fotel pełen dziur, stolik – wszystko w cenie, kilka dolarów za noc, płatne przed wejściem.
Łazienka była perłą – pierwszą w historii prawdziwą łazienką na zawołanie. Wystarczyło krzyknąć: wolne? Jeśli nikt nie odpowiedział w ciągu dziesięciu sekund, była twoja – jedno miejsce na korytarzu dla dwudziestu pokoi, koedukacyjne, żeby nie tworzyć nierówności.
Była 22:34. Byłem zmęczony, już zasypiałem, kiedy usłyszałem pukanie do drzwi. Pomyślałem, że ktoś pomylił pokoje, i nie wstałem. Potem przyszło kolejne pukanie, a zegar wskazywał 2:46 – czas płynął dalej, nie pytając nikogo o zdanie.
Wstałem otworzyć i nikogo nie zastałem. Kiedy odwróciłem się w stronę łóżka, ktoś siedział w moim czerwonym fotelu. Frega, powiedział, wreszcie cię znalazłem.
Jego obraz był rozmyty, nieludzki, jak odbicie. Próbowałem zrozumieć, czy to jakaś sztuczka z hologramem. Nie znalazłem niczego, co by to potwierdzało.
Nie ma sensu szukać ani zgadywać, kim jestem – oszczędzę ci kłopotu. Jestem duchem, którego spotkałeś u chiromantki, i przyszedłem poznać zakończenie tomu 15 sagi Gillette. W zamian dam ci dwa sekrety dla twojego GILLETTENARRATIVE.
Gdybym komukolwiek opowiedział tę historię, od razu zamknęliby mnie w szpitalu w Bostonie. Dlatego dopilnowałem, żeby nie opowiedzieć jej nigdy żywej duszy.
Ostatnia część księgi 15 jest taka:
Dwie Kubanki, matka i córka, młode i piękne, każda z osobna – w innym czasie, na inny sposób – wygospodarowała chwilę, żeby zostać ze mną sam na sam, porozmawiać, i każda wyszła z tego wstrząśnięta. Obie chciały tego samego: wyjść za mnie.
Nigdy nie nosiłem obrączki z powodu wrodzonej wady palców, stwierdzonej przed moim ślubem w 1993 roku – a moja żona zaakceptowała także tę moją ułomność. Pewnego ranka opuściłem Kubę. Wsiadłem do pierwszego samolotu do Włoch bez rezerwacji – kto zna tamte miejsca, wyobrazi sobie trudność, ale nigdy nie to, jak mi się udało – mówiąc kobietom, jednej po drugiej, w największym zaufaniu, że wkrótce wrócę, że się z nimi ożenię.
Nigdy do tego nie doszło.
Myślałem, że pewnego dnia zapomną o mnie i o moich obietnicach. A jednak nie: postanowiły wynająć Aifę afrykańskiej religii Oruli, żeby przywołał zło i rzucił na mnie klątwę śmierci – taką, która nie przewiduje zwrotów.
I działało. Trafiłem w pośpiechu na intensywną terapię, przedsionek śmierci, po tym jak wykryto u mnie poziom hemoglobiny poniżej pięciu procent, płyn w płucach, trudności z oddychaniem – a raport dawał mi trzydzieści sześć godzin życia, najwyżej.
Przyjechał też zakład pogrzebowy i postawił trumnę obok łóżka. Patrzyłem na to wszystko. Nie miałem już siły wypchnąć z siebie oddechu. Nawet wtedy nie przyszło mi do głowy, żeby pisać.
Wszystko wydawało się gotowe. Wszystko szło zgodnie z rytuałem czarnej magii, kiedy po trzydziestu trzech godzinach wstałem z łóżka, wyrwałem wszystkie rurki i wyszedłem z oddziału w piżamie, żeby wrócić do domu.
Przeszedłem pięć kilometrów pieszo, zadzwoniłem do drzwi, a moja żona zemdlała. Powiedziałem jej, żeby zrobiła pasta e fagioli, bo jestem głodny. Dwadzieścia minut później do drzwi zadzwonili karabinierzy, zaalarmowani przez szpital.
Szukali zmarłego, a kiedy powiedziałem im, że to ja, złapali się za jaja i poszli.
Przyszła chwila, żeby powiedzieć mojemu gościowi, że to była część zakończenia, i poprosić go, żeby wyszedł, zważywszy na godzinę. Uśmiechnął się: nie jesteś ciekaw, co mam ci do powiedzenia?
Odpowiedziałem, że nie – bo ciekawość to rzecz kobieca. Kobiety noszą ją, żeby wygrywać z innymi kobietami. A moja matka zawsze powtarzała mi jedno: zostań mężczyzną w głowie kobiety.
Ferdinando
← Chiromantka z Wall StreetChiromantka z Wall Street – ciąg dalszy II →
Odkryj pozostałe sagi
The Corpus · Mapy · Library · Genesis · International · Vatican · Gillette Saga · Wall Street Saga · L’Oréal Man · P&G Semantic · Kontakt