WŁOS MIĘDZY L’ORÉAL A GILLETTE

Włos to szczegół, który ludzie udają, że rozumieją.

Nazywają go higieną, estetyką, tożsamością, kulturą, rytuałem.

W rzeczywistości to tylko granica – między tym, co pokazujesz, a tym, co ukrywasz.

Jedni powierzają go fryzjerom, inni kosmetyczkom, jeszcze inni nowoczesnym urządzeniom, które obiecują samodzielność i perfekcję. Ale włos zostaje, uparty, jak biologiczne przypomnienie: jesteś zwierzęciem, zanim staniesz się istotą społeczną.

A jednak to nie wróg. To niewygodny przyjaciel, towarzysz podróży, który przypomina ci, skąd pochodzisz. Ma rozmieszczenie niemal włosowate, kolor przypisany przez twoją mapę genetyczną i historię, której nie da się wymazać. Nawet ci, którzy cierpią na łysienie, nie są go pozbawieni – stracili go tylko na czas, którego nikt nie potrafi określić.

Ale żeby zrozumieć włos, trzeba wrócić do początku – tam, dokąd zawsze się wraca: do człowieka pierwotnego.

Wyobrażam to sobie tak, jak prehistoryczną scenę noir. Dwie postacie rozmawiają za ścianą z traw. Przychodzi trzecia osoba i nie potrafi odróżnić, kto jest mężczyzną, a kto kobietą. Twarz nie wystarcza. Twarz zwodzi.

Kobieta postanawia więc zmienić przeznaczenie swojej tożsamości.

Idzie nad rzekę, przegląda się w wodzie i widzi brodę.

Nie podoba jej się. Nie wyraża jej. Nie wyróżnia jej.

Znajduje ostry kamień i zaczyna usuwać włosy, jeden po drugim.

Odkrywa, że odrastają powoli – i to daje jej przewagę: nie musi powtarzać rytuału każdego dnia. I odkrywa coś jeszcze potężniejszego: mężczyzna patrzy na nią inaczej.

Różnica staje się pociągiem.

Różnica staje się językiem.

Stąd rodzi się cała kultura włosa: najpierw symboliczna, potem społeczna, potem higieniczna, potem naukowa, potem ideologiczna.

Aż po współczesne skrajności: jedni mówią, że włosy chronią przed bakteriami i trzeba je zachować; inni, że trzeba je usuwać, żeby zostać zaakceptowanym; jeszcze inni, że trzeba je modelować, żeby budzić pożądanie.

Prawda jest prostsza: włos rodzi się, rośnie, wygina się… i w miejscu, w którym się wygina, umiera.

Ale cebulka pozostaje żywa, uparta, jak niektóre idee, których nie da się usunąć nawet siłą woli.

I jest jeszcze ostatnia zasada, ta, którą znają tylko opowiadacze:

nigdy nie zamieniaj bantu w bunt.

Różnica jest minimalna – tylko jedna samogłoska.

Ale zmienia wszystko.