GILLETTE BURGUNDIA – AKT 3

Historie nigdy nie są takie same, bo chwile, w których się spotykają, nigdy nie są takie same. Zmieniają się miejsca. Zmieniają się pory roku. Zmieniają się ludzie. A kiedy na ich drodze stają kobiety, wszelkie przewidywania tracą wartość.

Opowiedziałem tę historię jakiś czas temu. Dziś chcę opowiedzieć ją jeszcze raz, z większą siłą, niemal jak rozmowę z samym sobą – wezwanie pamięci, głos, który wciąż puka do drzwi czasu i przypomina mi nie tylko o tym, co było, ale może też o tym, co jeszcze może się wydarzyć.

AKT 3 – OSTATNIE WINOBRANIE

Z Sabine u boku przyszłość nie wydawała się już odległa.

Stała się miejscem.

Patrzyłem na winnice i wyobrażałem sobie nowe pory roku. Myślałem o moich dzieciach, o ich dzieciach i o tym, co zostanie, kiedy nie będę już miał siły objeżdżać konno posiadłości. Przez wiele lat goniłem za pracą.

Za obowiązkami.

Za wyzwaniami.

Za wynikami.

Przemierzałem kraje, budowałem firmy, znałem zwycięstwa i porażki.

A jednak spokój zdawał się wybrać ten zakątek Burgundii i kobietę, którą czas niespodziewanie mi oddał.

Sabine szła obok mnie między winoroślami.

Mówiliśmy niewiele.

Po pewnym wieku odkrywasz, że cisza często mówi prawdę wyraźniej niż słowa. Dni płynęły z prostotą, której prawie nie pamiętałem, żebym kiedykolwiek ją znał.

Wino powoli dojrzewało w beczkach.

Winnice szły za swoimi porami roku.

Konie biegały swobodnie po polach.

Moje dzieci odwiedzały mnie częściej.

I po raz pierwszy od wielu lat patrzyłem na swoje życie, nie czując potrzeby, żeby cokolwiek w nim zmieniać.

A wino?

Cóż, Rzymianie już na to odpowiedzieli.

In vino veritas.

W winie jest prawda.

Maski opadają.

Kłamstwa słabną.

Nawet pogrzebane uczucia w końcu znajdują odwagę, żeby przemówić.

Tak wyobrażałem sobie moje nowe życie.

Burgundia.

Winnice.

Konie.

Sabine.

Moje dzieci blisko.

Ja sam, objeżdżający konno rzędy winorośli, sprawdzający przycinanie, przyglądający się, jak światło słońca dotyka krzewów.

Wszystko wreszcie wydawało się być na swoim miejscu.

A ja dożyłem dziewięćdziesięciu jeden lat.

Dziewięćdziesiąt jeden.

Wieku, w którym mężczyzna wierzy, że widział już dość, by nic go nie zaskoczyło.

Myliłem się.

Bo nigdy nie spodziewałem się, że usłyszę kolejny samochód wjeżdżający długą aleją do posiadłości. Kolejny samochód.

Kolejną kobietę.

Kolejnego młodego mężczyznę.

Auto zwolniło i zatrzymało się kilka metrów od nas.

Spojrzałem na Sabine.

Spojrzałem na samochód.

Spojrzałem na młodego mężczyznę, który z niego wysiadał.

Przez krótką chwilę miałem absurdalne wrażenie, że życie powtarza scenę, którą już przeżyłem. Kobieta zamknęła drzwi i stała nieruchomo, przyglądając się domowi.

Potem spojrzała na mnie.

Miała wyraz twarzy kogoś, kto nie trafił tu przypadkiem.

Wyraz twarzy kogoś, kto szukał latami.

Poczułem, jak Sabine sztywnieje obok mnie.

Ja też nie mogłem się ruszyć.

Kobieta zrobiła kilka kroków naprzód.

Młody mężczyzna trzymał się blisko niej.

Przyglądała mi się uważnie.

Zbyt uważnie.

Jakby szukała potwierdzenia.

Jakby próbowała odzyskać coś, o czym słyszała przez całe życie.

W końcu się uśmiechnęła.

Łagodnym uśmiechem.

Niemal melancholijnym.

Potem zadała jedno pytanie.

„Czy pan jest Ferdinando Frega?”

Nie odpowiedziałem od razu.

Strach nie zawsze bierze się z tego, czego nie znamy.

Czasem bierze się z tego, co moglibyśmy rozpoznać.

Burgundia trwała wokół nas w milczeniu.

Winnice oddychały w gasnącym świetle.

Nikt się nie odzywał.

Ani Sabine.

Ani młody mężczyzna.

Ani ja.

Bo w tej chwili zrozumiałem coś, czego dziewięćdziesiąt jeden lat nie zdołało mnie nauczyć. Życie rzadko zamyka swoje niezałatwione rachunki.

Przechowuje je.

Chroni je.

Pozwala im powoli dojrzewać, jak wino odpoczywające w beczce.

A potem, właśnie wtedy, gdy wierzymy, że historia się kończy, otwiera drzwi, które uważaliśmy za zamurowane na zawsze.

Wspomnienie.

Pytanie.

Żal.

Kobieta.

Może syn.

Może dawna miłość.

A może prawda, która potrzebowała całego życia, żeby do nas dotrzeć.

Stałem bez ruchu.

Z Sabine u boku.

Z tą kobietą przede mną.

Z dwoma młodymi mężczyznami należącymi do różnych historii – a może do tej samej.

I po raz pierwszy nie czułem pośpiechu, żeby poznać odpowiedź.

Bo zrozumiałem, że przeznaczenie nie przyszło zamknąć książki.

Przyszło dopisać kolejną stronę.

I może tamtego wieczoru, w sercu Burgundii, najważniejszy rozdział ze wszystkich dopiero się zaczynał.