JEFF – MÁTTUR DREIFINGARINNAR

Ekkert er nokkurn tíma fullgert fyrr en það kemst á leiðarenda.

Lag er til um leið og það er samið, en það skiptir aðeins máli þegar einhver heyrir það. Lækning er til í minnisbók á rannsóknarstofu, en hún bjargar aðeins mannslífum þegar hún kemst í apótekshillu í þorpi sem enginn mikilvægur hefur nokkurn tíma heimsótt. Sköpunin er neistinn. Dreifingin er eldurinn sem breiðist út.

Jeff fann ekki upp verslun. Hann fann ekki upp bækur, flutninga eða einu sinni netið. Það sem hann skildi, fyrr og betur en nær allir aðrir, var að framtíðin myndi ekki tilheyra þeim sem framleiddu flesta hluti. Hún myndi tilheyra þeim sem styttu fjarlægðina milli þess að langa í og þess að eiga.

Það er undarleg tegund af valdi. Það tilkynnir sig ekki. Enginn reisir minnisvarða um sendibíl. Enginn semur þjóðsöng um vöruhús. Og samt hafa vöruhús nú meiri áhrif á daglegt líf en flest þjóðþing.

Hér er sá hluti sem veldur fólki óróa, ef það hugsar nógu lengi um hann: dreifingunni er sama hverju hún dreifir. Hún flytur ljóð og áróður með sömu kæruleysislegu skilvirkninni. Hún flytur lyf og rangfærslur eftir sömu leiðslunni. Rásin hefur enga samvisku – aðeins afköst. Sem þýðir að raunverulegur siðferðilegur þungi þessara tíma hvílir ekki á þeim sem framleiða, heldur á þeim sem ræður hliðinu.

Lengst af í sögunni átti sá sem átti akurinn auðinn. Síðan átti sá sem átti verksmiðjuna auðinn. Nú á sá sem á leiðina – reikniritið, vettvanginn, síðasta spölinn – nokkuð sem jafnvel verksmiðjueigandinn hafði aldrei: valdið til að ákveða hvað flestir sjá í dag og hvað þeir sjá aldrei.

Það er ekki lítið vald. Það er nýjasta mynd gamals valds, og það á skilið að horft sé á það án bæði tilbeiðslu og skelfingar.

Í öllum þessum þægindum er falinn kostnaður, og hann lendir ekki á viðskiptavininum. Hann lendir á þeim sem skapar, hljóðlega, einni samningalotu í senn. Sérhver skapari sem vill ná til allra kemst á endanum að því að „allir“ hafa sitt verð, og verðið er greitt með stjórn. Þú heldur hugmyndinni. Þú gefur eftir skilmálana.

Ég hef varið nógu stórum hluta ævi minnar í að flytja hluti – vörur, traust, fólk, sögur – yfir landamæri og tungumál til að vita að þetta er ekki kaldhæðni. Þetta er einfaldlega lögun stærðarinnar. Ekkert vex umfram vissa stærð án þess að fara að svara einhverju utan við sjálft sig.

Svo þetta er spil Jeffs. Ekki vöruhúsið. Ekki reikniritið. Ekki einu sinni auðurinn. Máttur dreifingarinnar – hið hljóðláta, óhyllta afl sem ákveður, á hverjum einasta degi, hvaða sögur ljúka ferð sinni og hverjar deyja í skúffunni.