غريزة Gillette

غرف العقل العشر

ثمة بيت يسكنه كل واحد منا من غير أن يختاره يوماً.

لا عنوان له. لا يظهر على أي خريطة. ومع ذلك نعرفه أكثر مما نعرف أي مكان سكنّاه حقاً. في داخله عشرة أبواب.

بعضها نفتحه كل يوم من غير أن ننتبه.

وبعضها نبقيه موصداً، متظاهرين بأنه لا شأن لنا به.

ثم هناك غرف لم نبنِها بأيدينا، لكننا نحملها في داخلنا على أي حال. ليست هذه نظرية.

وليست كتاباً في علم النفس يعلوه الغبار على رفّ.

إنها شهادة رجل عبر هذه الغرف العشر واحدة واحدة، وكثيراً ما كان لا يدري أين هو، وها هو اليوم، وعلى كتفيه بضع سنين أخرى، يحاول أن يصفها تماماً كما عاشها.

عشرة أبواب.

فتحتها كلها.

بعضها بفضول.

بعضها على مضض.

وبعضها لم أفتحه إلا حين فات أوان التراجع.

إن بدت لك هذه الغرف مألوفة، فليس لأنها تروي قصتي.

بل لأنها، في مكان ما في الأعماق، تروي قصتك أنت أيضاً.

فرديناندو

الغريزة — الاتجاه

كلما حانت اللحظة، وجدت نفسي واقفاً عند مفترق طرق.

كان العقل صامتاً.

لا منطق.

لا حسابات.

لا استراتيجية.

الجسد وحده.

ميل خفيف إلى اليسار.

كورقة تتبع الريح ولا تدري أين ستحطّ.

تعلمت أن الغريزة تأتي من منطقة عتيقة.

أقدم من الكلمات.

أقدم من المخاوف التي تعلمنا أن نحملها.

كانت هناك من قبل.

قبل المدرسة.

قبل التربية.

قبل الطبع.

الغريزة هي الساكن الأول في بيتنا.

الساكن الذي يواصل دفع الإيجار حتى حين ننسى أنه موجود.

لا تتكلم.

تشير.

لا تشرح.

ترافق.

كثير من القرارات التي غيّرت حياتي وُلد هكذا.

بلا دليل.

بلا ضمانات.

بلا شهود.

إحساس.

لا أكثر.

ومع ذلك، حين ألتفت إلى الوراء، أرى أنه كان كافياً.

لأن الغريزة لا تعرف المستقبل.

تعرف حقيقتنا — الحقيقة التي قد يقضي العقل سنوات في محاولة بلوغها، وقد عرفها الجسد من قبل.

وحين نصغي إليها حقاً، نكفّ عن السؤال إلى أين يفضي الطريق.

ونشرع في المشي.

المشكلة ليست حين تخطئ الغريزة.

المشكلة حين نتظاهر بأننا لم نسمعها قط.

لأننا عندئذ نروح نبحث عمّن يحمل عنا مسؤولياتنا.

أب أو أم.

معلّم.

مدير.

حكومة.

قدَر.

إن رفضنا الإصغاء إلى ما نعرفه سلفاً، فسنجد دائماً شخصاً آخر نلومه.

هذه هي البشرية.

مستعدة في أغلب الأحيان لأن تخون نفسها بدلاً من أن تتخذ قراراً.