ناس Gillette

غرف العقل العشر

ثمة بيت يسكنه كل واحد منا من غير أن يختاره يوماً.

لا عنوان له. لا يظهر على أي خريطة. ومع ذلك نعرفه أكثر مما نعرف أي مكان سكنّاه حقاً. في داخله عشرة أبواب.

بعضها نفتحه كل يوم من غير أن ننتبه.

وبعضها نبقيه موصداً، متظاهرين بأنه لا شأن لنا به.

ثم هناك غرف لم نبنِها بأيدينا، لكننا نحملها في داخلنا على أي حال. ليست هذه نظرية.

وليست كتاباً في علم النفس يعلوه الغبار على رفّ.

إنها شهادة رجل عبر هذه الغرف العشر واحدة واحدة، وكثيراً ما كان لا يدري أين هو، وها هو اليوم، وعلى كتفيه بضع سنين أخرى، يحاول أن يصفها تماماً كما عاشها.

عشرة أبواب.

فتحتها كلها.

بعضها بفضول.

بعضها على مضض.

وبعضها لم أفتحه إلا حين فات أوان التراجع.

إن بدت لك هذه الغرف مألوفة، فليس لأنها تروي قصتي.

بل لأنها، في مكان ما في الأعماق، تروي قصتك أنت أيضاً.

فرديناندو

الناس — التحوّل

حياتي مصنوعة من أناس لا يدرون أنهم ما زالوا يسكنونها.

بعضهم بقي.

وكثيرون اختفوا.

كلهم تركوا شيئاً.

جملة.

نظرة.

جرحاً.

دواءً.

بعض اللقاءات يدوم عقوداً ولا يغيّر شيئاً.

وبعضها يدوم دقائق ويحرف محور حياة بأكملها.

لهذا لا أستخفّ بأحد أبداً.

لا بالغريب الجالس إلى جانبي.

ولا بالزميل.

ولا بعابر السبيل.

ولا بالعجوز الذي ألقاه مصادفة.

كل إنسان يحمل حقيقة.

أحياناً يأتون ليعلّمونا شيئاً.

وأحياناً يأتون ليعلّمونا من نحن.

ونكاد لا نفهم ذلك إلا بعد رحيلهم بزمن طويل.

حين أنظر إلى الوراء، أدرك أنني لم أبنِ نفسي وحدي.

لا أحد يبني نفسه وحده.

ثمة دائماً يد خفية في ما نصير إليه.

نصيحة.

رفض.

خيانة.

كلمة تشجيع.

نحن ما نحن عليه بسبب كل من نلتقيهم.

حتى الذين نسيناهم.

حتى الذين نتمنى لو لم نلتقهم قط.

نحن موجودون.

ومن يقول غير ذلك، فالأرجح أنه غير موجود.