الوقفة الكاشفة في لندن Wilkinson

كان اليوم التالي يوم حرية تامة.

لا مواعيد.

لا برنامج.

لا سائق.

لا مراسم.

مشيتُ في بيكاديلي سيركس، وكانت عيناي تنساقان دائماً إلى الجهة نفسها.

سوهو.

في شبابي، كنتُ موضع ترحيب في تلك الأماكن.

لا بصفتي زبوناً فحسب.

بل بصفتي مراقباً أيضاً.

ضيفاً مرحَّباً به.

مرحَّباً به علناً.

ومع مرور السنين تعلمتُ أن مواطن الضعف لا ينبغي أن تُخفى.

ينبغي أن تُفهَم.

وأنها، ما دامت لا تؤذي أحداً، يمكن حتى أن تتغذى مما يمنحنا المتعة.

مشيتُ بلا عجلة.

بدت لندن أهدأ من عادتها.

لعل المدينة تغيّرت.

لعلني أنا من تغيّر.

أو لعله ببساطة أثر ماغي.

منذ أن التقيتها، صار كل شارع كأنه يروي حكاية.

وكل مبنى كأنه يحرس ذكرى.

وكل ركن في المدينة كأنه ملك لشخص لم يعد هنا.

لأول مرة، لم أكن أزور لندن.

كنت أصغي إليها.

وبينما كنت أعبر بيكاديلي سيركس، بين الأضواء والسياح وأشباح شبابي القديمة، عرفتُ أن هذا لم يكن يوم راحة.

كان مجرد فاصل بين درس والدرس الذي يليه.

لأنني في اليوم التالي سأرى خالتي من جديد.

ومعها، على الأرجح، قطعة أخرى من قصة لم يفرغ أحد من روايتها بعد.