’A PAUSA CA SVELA TUTTO DINT’’A LONDRA ’E WILKINSON

’O juorno appriesso fuje nu juorno ’e libbertà cumpleta.

Nisciuno appuntamento.

Nisciuno orario.

Nisciuno autista.

Nisciuna cerimonia.

Cammenaje pe Piccadilly Circus, e ll’uocchie mieje jevano sempe â stessa parte.

Soho.

Quann’ero cchiù giovane, dint’a chilli poste m’avevano accolto.

Nun sulo comme cliente.

Pure comme uno ca guarda.

N’ospite gradito.

Gradito apertamente.

Cu ll’anne aggio ’mparato ca ’e debbulezze nun s’hanna annasconnere.

S’hanna capì.

E, quanno nun fanno male a nisciuno, se ponno pure nutrì c’’e ccose ca ce danno piacere.

Cammenavo senza pressa.

Londra pareva cchiù quieta d’’o ssolito.

Forse era cagnata ’a città.

Forse ero cagnato io.

O forse era sulo l’effetto ’e Maggy.

’A quanno ll’avevo canusciuta, ogne strada pareva ca cuntasse ’na storia.

Ogne palazzo pareva ca custudisse ’na memoria.

Ogne pizzo d’’a città pareva ca appartenesse a quaccheduno ca nun ce steva cchiù.

Pe ’a primma vota, nun stevo visitanno Londra.

’A stevo a sentì.

E mentre traversavo Piccadilly Circus, ’mmiezo ê luce, ê turiste e ê fantasme viecchie d’’a giuventù mia, capette ca chisto nun era nu juorno ’e ripuoso.

Era sulo ’o ’ntervallo tra ’na lezzione e ll’ata.

Pecché ’o juorno appriesso avarría visto n’ata vota a zi’ mia.

E cu essa, quase sicuro, n’atu piezzo ’e ’na storia ca nisciuno aveva ancora fernuto ’e cuntà.